Desagüe

 

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Fueron amigos, ahora recuerdo.
Fueron sueños, ahora vergüenza.

 

La vida se deshilacha frente a la indiferencia de unos ojos que también serán ordeñados. Y esas manos que un día fueron brújula, se van por el desagüe, arrastrando todas las esperanzas que se dejaron atadas a las promesas.

Aquí termina la herida, pero no mi camino. Vivir es acostumbrarse a los cadáveres, respirar por las grietas de los delfines, levantar una y otra vez este mundo o la soledad.

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