Zozobra

Esta apatía que mancha

hasta el último rincón

de todas las cosas donde se extingue el pulso.

Esta duda persistente que hace

de los cimientos un naufragio de ruinas.

Y este amor

que hunde a la memoria

en una confusión sin brújula.

 

Es el aislamiento

con sus manos enfermas de árbol

el que construye puertas torcidas

o caminos como grietas ahogados.

Es la soledad en su vientre

la que preña de dunas y lágrimas

cada mentira o esperanza

que permite seguir viviendo.

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